as coisas descendentes são um pouco viscosas

Rebolas na areia sem sorrir
Estás séria de morte
O teu porvir é hoje
Deixado à sua sorte.

Vais e vens, és incessante
No teu atarefar constante
Pétalas de rosas sorriem
E a vida desabrocha

És ar, vapor, movimento
Que me tragas num momento
De pura inspiração

Não tardas és lamento
Naquele breve movimento
De sair de mim em ti.

*