fuga com linhas a mais

Venho para a cama e esqueço-me de escrever.

Ou da vontade de o fazer. Mas depois lembro-me.

Acendo a luz. A outra luz. E esta máquina de escrever.

Paro para ler, para ver o peach, plum pear.

Lembro-me de ti, aqui. Há tão pouco tempo que parecem anos.

Hoje respondeste, embora a resposta que esperasse não fosse a tua.

A tua resposta esperava eu, dissemos adeus, até nunca mais.

Ficamos inertes por fim. Cinzas apagadas, frias.

Tenho saudades, mas de quê?

Até o respirar se cansa. Talvez não consiga suspirar.

(por vezes há esta angústia que não é angústia,

talvez seja...medo?)

E se não sair nada? Afogo-me no ar que não respiro?

Porque não inspirar tudo de uma vez?

E o que resta?

Ainda não é desta? Mas o quê?

Que confusão, desilusão, abstracção!

É isso, o amor é uma abstracção.

Uma contradição sem sentido nem forma.

Abstrai-se a ele próprio e explode e implode

Ao mesmo tempo da mesma maneira,

de maneiras totalmente diferentes e opostas.

E renasce e morre e é e não é, nem deixa de o ser.

E agora, repete, reinicia, recomeça.

Tudo aponta nessa direcção.

Qual direcção? Todas.

Mas não. Que confusão!

Tens sono? Sim muio, demais.

Já não sei o que escrevo, é tudo demasiado sedoso,

sabe a vale de lençois.

Resta apenas uma lembrança que nunca existiu.

Daquilo que nunca foi. Ou será.

Ou será? Talvez. O que é é que não é de certeza.

Por vezes gostava que a casa inundasse.

Para poder dizer 'quando choramos podemos aliviar a nossa dor num lenço,

mas quando uma casa chora dá muito trabalho!'

*